Rester vivant

Je suis cliniquement mort. Éteint. De l'intérieur.

Ce feu qui me consumait — éteint. Vide. Vidé.

Enchaîné à mon taf, mes obligations, ma famille. Toute la journée bip-bip-bip bla-bla-bla.

Le niveau zéro de l'existence.

Et puis la parenthèse. Le voyage. Des routes avalées par centaines dans une totale indifférence du temps et de l'espace. Un abandon au Dieu de la route. Une soumission presque.

Il y a ce moment où vous quittez la route et prenez un chemin de travers bardé de sens interdit.

Le sang qui monte à la tête, qui gonfle les veines, qui donne le vertige.

Vous n'existez plus vraiment. Ni pour vous ni pour personne.

L'excitation mêlée à la peur. Peur de l'orage, du désert, d'être livré à vous-même. Peur d'avoir la confiance d'une fille de 12 ans assise à vos côtés et qui ne se doute de rien.

Peur de ne pas trouver ce que vous cherchez.

C'était là. Devant moi. À portée de vue, de main.

Sombre. Inquiétant. Rassurant.

Un souvenir qui revient brutalement. Un rêve matérialisé.

Ma course insensée. Traverser la rivière, l'eau glacée, escalader la dernière dune.

Je n'ai pas les mots. Il y a la joie, l'enfance retrouvée, la solitude, la mélancolie. Le calme. La sensation d'une liberté presque totale.

D'avoir vécu pour être ici — vivant, conscient d'être celui-là et pas un autre.

L'unique spectateur de cette gueule béante aux ailes brisées. Masse sombre recrachée du ciel, qui m'attendait patiemment depuis 50 ans.

Je me suis senti vivant.

Vivant.

En regagnant la route nationale, j'ai repris le cours de ma vie.

Je sais qu'il faudra choisir : vivre ou continuer de faire semblant.

https://www.thetravelpockets.com/new-blog/2016/4/how-to-get-to-solheimasandur-plane-crash-in-iceland

Sue perdue dans Manhattan

J'ai vu ce film en 1997 à sa sortie. Il m'a laissé un goût étrange dans la bouche, mélange de tristesse, de désir et de violence. Le film est simple mais magnifiquement joué par Anna Thomson. 

C'est évidemment le thème de la déchéance qui me met mal à l'aise. Le réalisateur Amos Kollek nous rappel assez brillamment que la chute est toujours possible, que ce qui nous empêche de nous avilir ne tiens pas à grand chose : un travail, un/e conjoint(e) , des amis peut-être , un logement surtout...et c'est d'en être privé qui causera sa perte.

Un film physiologique sur les rapports humains, sur cette incapacité que nous avons à comprendre les autres...de cette impossibilité à communiquer de façon intelligible nos sentiments , nos envies ...où nos peurs. 

Sue meurt de ne pas avoir su dire, ou de n'avoir pas été écoutée,entendue..

Amos Kollek joue très bien avec nos nerfs nous faisant miroiter l'espoir mais lui comme nous sait que les histoires que se terminent bien ça n'existe qu'au cinéma.

Link

Un dernier pour la route...

Crédit Photo JMF

A partir de quand est-ce le dernier ? 

En toute logique le dernier verre vient à la fin. En réalité il vient à la suite d'une longue suite de "dernier verre". 

Il y a le premier verre , puis une suite de premier et enfin le dernier verre.

Entre le début et la fin, rien qu'une suite, qu'une fuite en avant. 

Le dernier verre n'existe pas vraiment. On l'imagine vaguement, au loin, hors d'atteinte. 

C'est comme une promesse. Une promesse remise au lendemain. Une fausse promesse. 

Un verre plus un verre. Il y dans cet enchaînement de la musique, un rythme qu'il ne faudrait pas casser sous peine de voir surgir le spectre du dernier verre. Celui qui annonce la fin. 

Repousser l'échéance tel est l'enjeu. 

Aligner les verres c'est comme une discipline, un sport. Un sport qui a ses règles, son protocol auquel il faut se soumettre sinon pas de victoire possible. 

Car il s'agit bien de vaincre. De battre l'adversaire, de vaincre sa résistance. Toute résistance. Détruire sa conscience, l'intuition, l'intelligence. 

Détruire. Se détruire. Lentement. Verre après verre.

Il faut repousser le dernier verre jusqu'à la limite sans jamais la dépasser. 

La dépasser c'est sortir du jeu. C'est le hors jeu.

Le dernier verre c'est la recherche de la limite au delà duquel rien n'est plus possible.

C'est une fuite qui doit s'arrêter nette. Qui s'arrête. Avant. Juste avant le dernier verre.

Ce sport à des héros. Ces cadavres. Comme Bukowksi. Charles Bukowski.

Il a même écrit un poème la dessus (poème). 

Je n'en suis pas encore là. J'en suis assez loin même...je manque d'entrainement...mais je ne désespère pas.

Celles qu'on n'a pas eues

Le monde se divise en deux. 

Il y a celles qu'on a eues, et il y a les autres. 

Crédit photo by JMF

En théorie on ne dois parler que de ce que l'on connait. 

Pas de ce qui nous échappe.

Comment nous parler de ce qu'on n'a pas eu ?

Samedi, j'ai raté 12 photos. 

12 images que j'avais pressenti, vu. 

12 images que je tenais quasiment dans mes mains. 

12 images qui me sautaient aux yeux. 

Elles étaient là, à portée de main. 

Mais voilà, j'ai merdé.

Un truc mal réglé. Un moment d'inattention. Me suis retrouvé avec mes 12 belles dans la peau.

12 images volées qui m'ont échappées.

Et pourtant j'en parle comme si elles étaient là devant moi. 

Mieux encore. 

Cette affliction, le sentiment d'avoir raté quelque chose aiguise ma mémoire, ravive le souvenir de ces images que mon appareil n'a pas capté. 

Ce réel non-capté, mais vivant dans ma mémoire, vient s'ajouter, se superposer aux ratures que j'ai sous les yeux. 

Une de perdue, une retrouvée.

On se console comme on peut...